Giacomo Leopardi: Il
passero solitario
METRO
Canzone libera:
- 3 strofe di endecasillabi e settenari,
liberamente alternati;
- Rime: poche e spesso al mezzo del
verso.
D'in su
la vetta della torre antica,
Passero solitario, alla camna
Cantando vai finché non more il giorno;
Ed erra l'armonia per questa valle.
Primavera dintorno
Brilla nell'aria, e per li campi esulta,
Sì ch'a mirarla intenerisce il core.
Odi greggi belar, muggire armenti;
Gli altri augelli contenti, a gara insieme
Per lo libero ciel fan mille giri,
Pur festeggiando il lor tempo migliore:
Tu pensoso in disparte il tutto miri;
Non comni, non voli,
Non ti cal d'allegria, schivi gli spassi;
Canti, e così trapassi
Dell'anno e di tua vita il più bel fiore.
Oimè, quanto somiglia
Al tuo costume il mio! Sollazzo e riso,
Della novella età dolce famiglia,
E te german di giovinezza, amore,
Sospiro acerbo de' provetti giorni,
Non curo, io non so come; anzi da loro
Quasi fuggo lontano;
Quasi romito, e strano
Al mio loco natio,
Passo del viver mio la primavera.
Questo giorno ch'omai cede alla sera,
Festeggiar si costuma al nostro borgo.
Odi per lo sereno un suon di squilla,
Odi spesso un tonar di ferree canne,
Che rimbomba lontan di villa in villa.
Tutta vestita a festa
La gioventù del loco
Lascia le case, e per le vie si spande;
E mira ed è mirata, e in cor s'allegra.
Io solitario in questa
Rimota parte alla camna uscendo,
Ogni diletto e gioco
Indugio in altro tempo: e intanto il guardo
Steso nell'aria aprica
Mi fere il Sol che tra lontani monti,
Dopo il giorno sereno,
Cadendo si dilegua, e par che dica
Che la beata gioventù vien meno.
Tu, solingo augellin, venuto a sera
Del viver che daranno a te le stelle,
Certo del tuo costume
Non ti dorrai; che di natura è frutto
Ogni vostra vaghezza.
A me, se di vecchiezza
La detestata soglia
Evitar non impetro,
Quando muti questi occhi all'altrui core,
E lor fia vòto il mondo, e il dì futuro
Del dì presente più noioso e tetro,
Che parrà di tal voglia?
Che di quest'anni miei? che di me stesso?
Ahi pentirommi, e spesso,
Ma sconsolato, volgerommi indietro.
PARAFRASI Dall'alto della torre del vecchio campanile, tu, passero solitario, erri
per la camna cantando finché viene sera; e l'armonia regna nella tua valle.
La primavera brilla tutt'intorno e si manifesta sui campi così
vividamente che il cuore si intenerisce. Senti le pecore belare, le vacche
muggire; e gli altri uccelli, contenti, compiono mille giri nell'aria festosa
contenti, trascorrendo così il loro tempo migliore: tu, invece, guardi il
tutto in disparte pensieroso; non ti piace la comnia, non voli, non ti curi
dell'allegria, eviti i divertimenti, canti solamente e così trascorri il
periodo migliore dell'anno e della tua vita. Ahimè, quanto assomiglia il
tuo costume al mio! Divertimento e spensieratezza, tenera famiglia della
giovinezza, e amore, fratello della giovinezza, rimpianto amaro dell'età
matura, io non curo, non so come; anzi fuggo lontano da loro; quasi estraneo al
mio luogo nativo, trascorro la primavera della mia vita. In questo giorno di
festa, che ormai giunge a termine, si usa festeggiare al mio paese per
tradizione. Senti per l'aria serena il suono delle campane, senti spesso lo
scoppio di colpi di fucile, che rimbomba lontano di paese in paese. La
gioventù del luogo, tutta vestita a festa, abbandona le case e si sparge
per le vie; e guarda ed è guardata, e in cuore si rallegra. Io,
solitario in questa parte dimenticata della camna, rimando a tempi migliori
ogni gioco e divertimento: e intanto lo sguardo steso nell'aria soleggiata
è ferito dal Sole che tramonta tra i monti lontani, dopo una giornata
serena, e cadendo, sembra dileguarsi e che dica che la gioventù sta
finendo. Tu, solitario uccellino, giunto alla fine della vita che il destino ti
concederà, non ti dorrai della tua vita certamente; perché ogni nostro
desiderio è frutto della natura. A me, se non mi sarà concesso di
evitare di varcare la detestata soglia della vecchiaia, quando i miei occhi non
susciteranno più nulla nel cuore delle altre persone, e il mondo
apparirà loro vuoto, e il giorno futuro parrà più noioso e
doloroso del presente, che sarà di questa voglia? Che sarà di
questi anni miei? Che sarà di me stesso? Ah, mi pentirò, e
più volte, mi volgerò al passato sconsolato.
